Что мы делим промеж собою?
Вся-то жизнь у нас — поле боя.
Места нам недостало, что ли?
Поле боя — не хлеба поле.
Что же делим его на доли?
Что же держим его до боли?
Отступиться бы всем, оставить —
Пусть полынью позарастает!
Пусть его побивает градом,
Солнце выпалит злые корни.
Поле боя — зверь плотоядный:
Не зерна ожидает — крови.
Не планета квадраты целей!
Голос разума слышен еле.
И тому еле-еле внемлем.
Это ль было для нас мечтой…
Чего делим-то, люди?!
Землю.
А на что?
19.08.05
|