| Восьмое января две тысячи четырнадцатого года. Среда... кажется... Да, точно: среда... была. Денёк выдался штурмовой. Надтока, Володин, Лось, Ванька, звонки... С Олей мы несколько часов просидели за компом - вносили все поправки (в основном - исчезнувшие при смене шрифта тире) - две книги в общей сложности без малого на 500 страниц... Лёшка за это время успел вычитать другую книгу, в промежутках принимая посетителей и отвечая на звонки. А потом посочувствовали Светлане Буровой - после её поездки в Феодосию, потом Ваньку сгоняли в магазин, потом я закончила макет книги "Память сердца" и приступила к его вордовской копии для простановки здесь на скачивание. А плюс на улице по-прежнему, и штиль на море - тоже. А в Одессе зацвели некоторые плодовые... А Метеосводки утром обещают "Завтра на Украине весенняя погода", а вечером - "Снег и морозы идут на Украину" и плюс ко всему "На Землю надвигается сильнейшая магнитная буря"... Вот последнее уже паршивенько: опять =электричество= все кости выламывать начнёт... Нужно психологически по крайней мере приготовиться... И успеть бы получить пенсию и оплатить коммуналки. И можно скулить дома дальше...
Ворона на Литбазу залетел, давненько не был. Даже заКАРРРРОЧЕлся по старой памяти... Тут же и Рыбаков объявился, да ещё и с новым стишком... А вот на Самиздат с Нового года я совсем не заглядываю: просто нет сил... Сегодня только забросила обнаруженные покалеченные ёлочки к своему "чернушному" про Новый год, и снова закрылась. А ЛитПричал... Ой, не заходила ещё... А ведь нужно продолжать работу... Сбегаю на минутку... Ну, вот и всё. Там последний мой коммент с экспромтом махнул хвостиком... А вот Лана Горбачевская поставила (а Света Севрикова забросила сразу в РА) стихотворение, что так шкарябнуло...
Вороне Белому
Ты помнишь ли тот страшный разговор,
Когда ни ты, ни я ни сном ни духом,
Два баловня больших и близоруких,
Чужой беды не видели в упор?
А он всё ждал, цепляясь за слова.
Он угасал, как гаснет летний полдень.
Он что-то важное про нас обоих понял
И отошёл, растаял… навсегда.
Его долги в реестре у небес
Погашены, и, рассуждая строго,
У каждого из нас своя дорога,
Свои долги и свой сгоревший лес.
И может быть, вполшёпота во тьму
( О это вероломное кощунство…)
Мы прохрипим своё «прощай» ему,
В едином спазме пальцы сжав до хруста.
(Лана Горбачевская)
а это Ворона в бытность свою Вороной. Как он говорил, рисунок Ирины Сороки(ной?) - она тоже с Причала исчезла...
|
