Словно пеплом седым, припорошены 
сосны снегом, по-зимнему злым, 
и с ветвей сыплет ветер горошины, 
колет щёки чужим и своим. 
Заметелило ели, завьюжило, 
машут ветками, мол: «Уходи! 
Эта вьюга такая бездушная – 
всех сметёт у себя на пути!» 
Но стою, будто в поле былинка… 
Заметает метель? – Ну и пусть! 
Только в сердце серебряной льдинкой 
уколола последняя грусть…