за окнами дома – истома,
сугроб оплывает в овраг,
журавлик колодезный сломан,
пора починить, но никак
не выплыву, скованный льдами,
из плена невнятной хандры,
сижу у окошка часами,
без силы пойти на прорыв…
а я ведь, наверно, - не первый…
хватает таких на Руси:
хандры подневольные сервы,
глазеем, незрячие, в синь
апрельского неба живого,
на рыхлый, просевший сугроб,
на то, как береза над логом
унять не умеет озноб…
но что-то, как нож под лопатку,
в оплывшую тушу души
войдет, задрожит рукояткой –
и сразу покоя лишит…
апрельское небо живое?
береза на вешних ветрах?
пустое гаданье, пустое…
но как проберет – до нутра!
|