Керченская рапсодия

Замшелый известняк в меридианах трещин,
беззубые ступени, граффити алый знак
на сгорбленной стене, - тем выпуклей и резче,
чем одномерней тени запаянного в мрак
белесого двора.

Перелистни страницу кирпичной кладки,
до бордовых дыр исследуй раны дня,
дофантазируй в лицах
под цвет кафешной пиццы
обмылки мелодрам.

Огрызки яблок и соседских сплетен,
рингтоны радиошансона, взвизги шин...
О, дворник, дворник, беспробудный йети
трущоб и захолустий,
не ропщи

на сыр и бор, на смуглого подростка
в штормовке нараспашку - не новей
любить, как проклинать
приморский этот остов
затеряных людей
и кораблей.

Здесь поезда к дождям впадают в небо,
и голосят откуда-то извне
который век
вселенной на потребу
в своей паранормальной
новизне.

***

Квашня и глина.
Мертвый  перегной.
Простая грязь.
Подножная подлога.

А ты почуй,
прижавшись к ней щекой
тот ропот
внутренний,
Тот непокой;
Все, чем  так дорога
ее дорога.

Натоптыши коры
из края в край,
чьи пролежни под пластырем асфальта,
насквозь,
Хоть в гипс  ты закатай...
 
Она ни в чем,
Ни в чем не виновата.

Она сносила нас ,
Мы ей малы.
смотри: ей тесно,
Туго там, внутри,
Под нами...

Мы продали ее из-под полы.
И судный день явился как цунами.

Он не спешит.
Он смотрит между век
приспущенного неба,
карантинно
сканируя утробину души,
беременную демоном
тротила.

Здесь кровохлебка нефтяной смолы
безлична злом во злато;
остальное -

лишь бредни СМИ,
лишь хроника войны,
Лишь клиника страны,
и паранойя...

Земля у ног,
ты Феникса зола.

Каленый уголек
в ладонях Бога...

Вновь расцветая,
Не попомни зла,

Чтоб нам пожить
хотя б еще немного...

***

Не весна, а предвестие. Надо б
отстегнуть капюшон от пальто.
Не маячь мне о "раеиаде".
Всё не так. Не о том. Всё не то.

Дай побыть кукловодным ребенком
за экраном стеклянного дня,
пока ветер скребет тонкозвонко
по рассеянным струнам дождя.

Пока скобами старых качелей
обескровлен готический парк,
и антены штрихкодовых елей,
распогаживая дождепад,

прошивают больное пространство
хлорофиллодиодами игл...
В обнулении зимнего транса
что-то есть от компьютерных игр.

Что-то есть от зацикленных пряток,
от бродилок по кругу - как знать,
подгоняя апрель под остаток,
не спешим ли на век опоздать...