печальный взгляд так явственно сквозит непониманьем, неприятьем горьким
того, что жизнь конечна, как транзит,
из пункта "А" к последнему пригорку...
и хочется в отчаянье "Стоп-кран"
рвануть на захудалом полустанке -
а там пускай хоть рвут напополам
спецы с Петровки или же с Лубянки...
и вот к "Стоп-крану" тянется рука,
кипят в крови гормоны-феромоны... 
но не хватает, право, пустяка -
простого станционного перрона,
где кто-то встретит, скажет: "прав, старик,
что тормознул у нашего причала!"...
а тут еще возникнет проводник
непрошеным наперсником печали...
и ты забьешься в уголок купе,
смирившись с продолжением транзита,
и шум колес, как рэповый напев,
тебя вернёт на прежнюю орбиту,
где лишь печаль и в окнах - облака...
а их ведь тоже ветер выпасает...
и поезд мчится курсом на закат,
и свет в окне покорно угасает...