Нина Кудрявцева приехала. Принесла последнюю книгу Евг. Евтушенко. (Книга вышла давно, просто мы её не видели). Там стихи есть за 1997 г.

Сейчас читаю по чуть-чуть. Во-первых, времени нет, во-вторых — это надо впитывать по капле.

И, как обычно при соприкосновении с высоким мастерством, приходят навеянные строчки, которые своими стихами называть нельзя. Это — словно проходишь под ливнем, который смывает с вершин деревьев аромат цвета и молодой листвы, сливает этот бальзам на тебя, и ты идёшь, храня на себе и в себе запах весеннего ливня. Так и такие стихи — отзвуки аромата.

Вот, вчера перед сном читала и, укладываясь, прочитала Лёшке только что рождённое:

Это больно. Но не жестоко.

Это словно мудрость Востока —

Цветком по имени Фрезия

Прикоснулась к сердцу Поэзия…

Лёшка поморщился. И я совсем не в обиде, потому что нужен свой аромат, а не чужой.

Смешно, но подтверждение, нечаянное, этому — в детективе о Джеймсе Бонде, где он с русской в паре. Она спросила, имея в виду запах мужчин:

«— Почему вы не пользуетесь одеколоном?

— Мы просто моемся», — ответил Джеймс.