Сейчас читаю М. Стингла «Поклоняющиеся звёздам» о доинкских индейцах (в том числе — о загадке пустыни Наска). Книга попалась совсем случайно: в обществе женщина перебирала книги — что почитать, я, сидя у другого стеллажа, подавала ей оттуда подряд (сама без очков), эту отложила из-за маски на обложке: явно не художественная. Когда ставила на полку, кое-как прочла название и поставила. Потом, поколебавшись, взяла, пролистала (практически не видя ничего) и вновь поставила. А через пару минут взяла её с полки и положила в сумку. Дома посмотрела и отложила, не понимая, зачем я её вообще взяла. В тот день я устала зверски, делать ничего не могла, сидела и, от безысходности, начала читать. Вот уже треть книги прочла, ну, узнала кое-что, но для чего мне это? Правда, моментами ловлю себя на необычайно странном ощущении. Читаю и… пытаюсь вспомнить: а так ли? Вспомнить не литературу: всё, что я когда-то читала о подобном — я помню хорошо. Пытаюсь вспомнить прошлое. Но оно не моё. Нет. Да и не может быть. В моём прошлом — густые тёмные леса, более хвойные, хоть много лиственных, но все деревья очень высокие, мощные. Перу чересчур чуждо этому. Что же я пытаюсь вспомнить?

Ещё подумала: а для чего я читала «Король Лир» (и, в паре с ним, «Гамлет»)? Он раздражал меня, этот старик. Потом раздражал сам Шекспир и то, что «Лир» им написан небрежно, словно не доработано. Зачем я это читаю, то, что меня раздражает? Я ещё не узнала. Подожду ещё. Не исключено, что мысли ещё просто не сложились.