Б. Васильеву-Пальму

России  больше  не  увижу.

Хоть  колотись  о  землю  лбом.

Москва  теперь  под стать Парижу.

Но я  сегодня  о  другом:

Россия,  горькая  Россия,

Какою  правдою  живёшь?

Всё так  же  молча  ждёшь  Мессию

И  водку  беспробудно  пьёшь?!

Страна  берёз  и  расстояний,

Тебя  я  всякую  люблю.

И  миллион  твоих  страданий

Не  разменяю  по  рублю.

Сквозь  все  наветы  иноверцев, ‑

Святой  наивностью  чиста.

Россия-мать,  твой  образ  в  сердце

Храню  до  смертного  креста!