Мне говорят: «Зачем живёшь на свете?

Ты накопил на склоне лет не много.

В кармане у тебя гуляет ветер,

А в рюкзаке – лишь дальняя дорога».

Да, я не строил барские хоромы.

Мои счета не держат сотни банков.

Зато знакомы мне рассветы в поле

И тишина далёких полустанков.

Знаком мне чудный вкус ржаного хлеба,

И сладость соли знаю я наверно.

Люблю я высоту ночного неба

И красоту лесов люблю безмерно.

Когда умру я, то заплачет дождик,

Отправит тризну воробьёв ватага,

Свои листы наклонит подорожник,

А мой рюкзак возьмёт другой бродяга.