Хлещет ливень.

Струями в окно попадает.

Шторы в пятнах

от брызг озорных.

И, порою,

какой-то лучоныш

блуждает

По окраинам туч

грозовых.

Может, выхода ищет,

иль просто играет,

От присмотра сбежав,

егоза.

Или думает:

молнии он зажигает –

Ведь, без молний,

ну, что за гроза!

Гром ворчит на него:

«Ну, куда ты суёшься?!

Ведь обидят тебя,

малыша!».

…Было грустно, мой друг,

а теперь ты смеёшься.

Значит, сказка моя хороша.