Душа моя – как тропка полевая:

Чем больше выбита, – тем более нужна.

Плывёт над ней, не мёртвая – живая,

Рождающая звуки, – тишина.

Больно ль тропе от сотен ног ударов,

Её избравших, – поле жизни перейти?

И значит: я живу уже недаром,

Став для кого-то символом Пути.