Я хочу вам про художника

Эту повесть рассказать.

Он палитры был заложником,

Не умея рисовать.

Тот художник разукрашивал

Необычные холсты.

Не сюжеты он вынашивал –

Жизнь творил из темноты.

Не носил с собой треножника,

Не раскладывал мольберт,

Даже кисти у художника

Ни одной в помине нет.

Вот история нестарая –

Это было лишь вчера.

Непонятная и странная,

Но достойная пера.

Поздней ночью, одинокий, он

Вышел к морю. А у ног

Распахнулась тьма глубокая,

Словно ужас иль восторг.

Но художник разукрашивал

Не обычные холсты.

Не сюжеты он вынашивал –

Жизнь творил из темноты.

Вот дорожку лунным светом он

Через бездну проложил,

Звёзд окошки разноцветные –

Словно неба этажи.

Постоял, любуясь созданным –

Не понравился пейзаж.

И размазал краской розовой

Самый нижний звёзд этаж.

А потом прошёлся разными –

Жёлтый, красный, голубой…

Вышло что-то несуразное.

Недоволен был собой.

Он менял тона, полутона,

Свой отыскивая цвет.

А на небе перламутровом

Встал оранжевый рассвет.