Один поэт, читала я, любил

Писать стихи перед стеною белою.

А мне нужны в окне моём огни,

Машин ночных по стёклам блики беглые.

Когда закат багрянцем озарит

Мой город, Обелиском Славы венчанный,

Со мною снова ночь заговорит

Стихом огней, манящих в бесконечное.

И снова повторится волшебство,

Не становясь привычным в повторении:

Огни ночные лягут в строчки слов,

И будет рождено стихотворение!