Пусть говорят, что чепухою

Я занимаюсь. Может быть.

Но я не нахожу покоя,

Когда строка во мне звенит.

И тянется рука к блокноту,

Находит сердце нужный ритм,

И – словно посторонний кто-то

Со мной стихами говорит.

И я пишу, как под диктовку,

Что только в голову взбрело,

Как с матрицы, как с заготовки,

Без исправлений, набело.