Учится Художник доверяться цвету,

Учится Писатель удивляться слову.

У стихов без рифмы есть свои Поэты,

Музыканты звуки подбирают снова.

И на мир ребёнок смотрит восторжённо,

А старуха мудрым взглядом провожает

Этот лучик солнца, в тучах отражённый –

Он великим чудом, радугой сияет.

Мудрость изначально дремлет в человеке,

И познанья жажда в нём горит с рожденья.

Почему же грустно на исходе века?

Мир нелеп и грозен: злобность, отторженье…

За руки, как прежде, всем бы нам схватиться,

Но не дотянуться – выросла преграда.

На исходе века ставится граница,

И от этой грани – всё по новой надо.

Перестал Художник доверяться цвету,

И устал Писатель удивляться слову,

Растеряли ритмы грустные Поэты,

Музыканты звуки повторяют снова.

Но глядит, как прежде, мальчик восторжённо,

А старуха мудрым взглядом провожает

Этот лучик солнца, в тучах отражённый.

Ведь преград у чуда просто не бывает.