Что мы делим промеж собою?

Вся-то жизнь у нас — поле боя.

Места нам недостало, что ли?

Поле боя — не хлеба поле.

Что же делим его на доли?

Что же держим его до боли?

Отступиться бы всем, оставить —

Пусть полынью позарастает!

Пусть его побивает градом,

Солнце выпалит злые корни.

Поле боя — зверь плотоядный:

Не зерна ожидает — крови.

Не планета квадраты целей!

Голос разума слышен еле.

И тому еле-еле внемлем.

Это ль было для нас мечтой…

Чего делим-то, люди?!

Землю.

А на что?

19.08.05