… Вдруг понял, что давно

ты никому не нужен.

Что мир вокруг тебя  

бардак, бордель, бедлам.

И ты   в чужих руках

холодное оружие,

Холодное по сердцу и делам.

Ты холодно глядишь

на рук своих творенье,

На слов своих -

холодных, словно лёд.

И знаешь, что уже

не будет вдохновенья:

В холодный мир такое

не войдёт.

Оно - из нежных грёз,

из трепета и света,

Оно не терпит смрад,

бездушие и тьму.

Не по сердцу тебе

придворным быть поэтом,

Ну, а толпе стихи -

подавно ни к чему…

Так что ж, по ставим крест?..

Поглубже в землю вгоним…

Но, начертав на нём

прощальные слова,

Мы всё же будем петь,

до хрипоты агоний,

О том, что всё равно

Поэзия - жива!